Polar noir au pays du Noël rouge

Participation enthousiste au thème des impromptus de cette semaine.

Seule contrainte, dans votre texte devra absolument figurer la phrase suivante : Mais où est-il donc passé ce sacré lutin

Et vous avez jusqu'au 23 décembre minuit pour participer.

Je vous propose ma bafouille, mais je crois que je vais peut être la poursuivre, elle finit en plein suspens...

Les chaussons seront peut être vides cette année...

Il marche en grommelant, « rien ne va plus, trouve plus rien, devais m’réveiller avec tout de prêt et au lieu de ça, un capharnaüm pas possible...mais où est-il donc passé ce sacré lutin ? »
Il touche machinalement le mur râpeux, cela lui fait du bien, lui redonne la sensation d’exister, il en a toujours besoin pour reprendre contact avec la réalité. Un an de sommeil, presque un an de coma, les rêves qui s’estompent peu a peu comme une petite mort.
Ses gestes sont malhabiles, d’habitude à son réveil fume une bonne odeur de chocolat chaud, il sent l’odeur de la sueur des bêtes s’échappant de la fenêtre donnant sur l’écurie, il a le temps de retrouver ses idées. Pour l’instant tout est flou, seul le silence affleure sa conscience. Il s’approche de l’évier, s’asperge le visage rubicond d’un peu d’eau glacée, les gouttelettes dégoulinent sur sa longue barbe, c’est désagréable. Il cherche un linge et c’est là qu’il réalise que sa maison a été entièrement dévastée. La peur le saisit, une crainte animale, on a pénétré son terrier pendant sa longue hibernation, son corps endormi a été à la merci d’un envahisseur inconnu. Il cherche à comprendre et remarque sur les meubles renversés les toiles d’araignées. « Hum ! Cela s’est passé tout au début de mon sommeil, manifestement ».
Maintenant, malgré l’urgence du devoir qu’il attend, il se sent paralysé par une atroce sensation, il est dérouté par l’aspect nouveau des choses qui l’entoure. Enfin, qui pourrait lui en vouloir ? Il y a longtemps qu’il ne distribue plus de martinets, il a enfermé dans la roche l’affreux Père Fouettard... Sa gorge brutalement se sèche, il se précipite vers la porte en se cognant à chaque pas sur les objets épars. Sur le seuil il reste sans voix : le traîneau en morceaux, la porte de l’écurie défoncée, battant au vent et un peu plus loin, le rocher éventré a gardé la forme noire d’un être qui a trop longtemps attendu dans sa gangue. Il n’a laissé que quelques runes gravées et un chapeau vert pointu, presque en lambeau.
Le vieil homme passe ses mains tremblantes sur ses yeux comme pour conjurer le sort, mais lorsqu’elles retrouvent son flanc, il est empli d’une détermination nouvelle : il lui reste un mois, il traquera le monstre jusque dans son antre s’il le faut. Le saccage sera vengé. Le reste ne compte plus, ses yeux autrefois bienveillants sont emplis de colère. Les chaussons seront peut être vides cette année.